Inabitado
Debruça-se o vulto na dobra do vento,carregando na boca um verbo desbotado.O que quer, ninguém sabe.O que falta, não se nomeia. Na sala sem janelas,uma chama tropeça no sopro;e há olhos demais no escuro,todos virados para dentro. Sobre a mesa, três maçãs apodrecemao redor de uma carta nunca aberta.Quem a...